¤ Magritte,  Faux Miroir

A street in June,
Singular cobblecoat
On the bones of the world –
Were it so arrow-straight
In simplicity.

Though side by side,
Men walk separate maps
– Their streets overlap
Into the line all see,
Opaque in multiplicity,

Yet when you brush past me,
Your world slips through mine;
We share bones of space, never lives.
I wish I walked your streets,
You, my faraway city.

Demain peut être ? 24 heures de biscottes ?
Ma boîte s’applique à ficeler son paquet !
Deux écharpes, qui se disputent mes faveurs,
M’ouvrent un interstice rayé-multicolore.

Je me faufile et m’arrache d’un tour de clé,
Puis traîne chaussures dans un autre contenant,
Minuscule, qui me descend au RdC.

Pas l’heure encore pour le gouffre boîte aux lettres,
Et les mains vides pour la béante poubelle,
Me voici, sans étape, jetée dans le Dehors.

Virevolte un flux glacial et plein de promesses,
Libre, entre la densité qui étouffe
et la noire immensité qui atomise.

Je signe le serment et, d’une bouffée d’air,
Rince mon âme jusqu’à la moelle de l’os.
Brillent ses cristaux le long de mes vaisseaux !

Pas un recoin qui ne s’allume et s’éveille
Et tourne et respire et entre dans sa danse,
et dans un vertige centrifuge, volatilise
Les molles angoisses du vide et de l’ennui !

Deux baguettes chauffent ma paume sous le gant.
L’odeur du levain attend celle du café.
Et mon sang déjà se recharge de l’humain,
Qui guette la marée au creux de l’antre boîte.

There was once a fish that was no fish
For it had no gills and spoke in gibberish.
Outcast in the stream it choked. How odd!
It could not do as the others did
And yet by them was deemed fishy.

The day I strolled out of my head,
The world stripped to the bone
And knocked me down with it.
My self got lost and a bump
And died right there beside my head.

Peau morte, étendue comme un linge indécent,
Squamée de souvenirs qui ne sont pas les miens,
La ruine grise fend son masque sur le ciel.

Une trouée livide me fige hors du temps.
Loin derrière, loin devant, un fil étiré couve
De son aile une trompeuse proximité.

Coeurs gravés dans la pierre, effluves d’opérettes,
Cailloux sans nom pour un chemin illisible,
Ensablent mon présent au bord de la nausée.

Je te laisse ma mue comme un linge indécent,
Squamée de souvenirs qui ne sont pas les tiens,
Et romps à pleine rage la longe de tes signes.

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En voilà une idée, monsieur Crayon, d’aller poser sur les deux grosses joues du soleil un collier de larmes bleues !
Quelle méchante farce pour la main qui vous guide en toute confiance !

C’était compter sans madame  Lagomme qui ne vous connait que trop, et passe vous moucher le nez avec son chiffon.

◊   Dessin de Camille retourné par madame Lagomme, 2.Octobre

Pour le plaisir des yeux….. Vous êtes loin, mais je saurai bien vous trouver !

Des rivières de ton regard s’écoule la pureté
Recueillie aux vasques de tes joues
Les fontaines de tes cheveux ambrés
Abritent, en des grottes, l’amour.

Ta bouche enfin est le sanctuaire
D’où s’échappe la vérité
Par delà les craintes austères

Tu es le ciel bleu sans nuage
Dans lequel je vole, enivré
Jusqu’à la fin de tous les âges.